A vida é ingrata no macio de si

Para os almanaques No meu relógio

Para os almanaques
No meu relógio, de uma para outra hora,
quando o ponteiro menor sai a levar lembranças,
passa-lhe a frente o grande, transportando intrigas

Na própria precisão com que outras passagens lembradas se oferecem

Na própria precisão com que outras passagens lembradas se oferecem, de entre impressões confusas, talvez se agite a maligna astúcia da porção escura de nós mesmos, que tenta incompreensivelmente engan…

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Quando eu morrer

Quando eu morrer, que me enterrem na beira do chapadão, contente com minha terra, cansado de tanta guerra, crescido de coração.

Os outros têm uma espécie de cachorro farejador

Os outros têm uma espécie de cachorro farejador, dentro de cada um, eles mesmos não sabem. Isso feito um cachorro, que eles têm dentro deles, é que fareja, todo o tempo, se a gente por dentro da gente…

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Talvez não devesse

Talvez não devesse, não fosse direito ter por causa dele aquele doer, que põe e punge, de dó, desgosto e desengano.

Amor vem de amor

Amor vem de amor. Digo. Em Diadorim, penso também - mas Diadorim é a minha neblina…