Para cada bicho de sete cabeças

prazer da pura percepção os sentidos sejam a crítica da razão

prazer
da pura percepção
os sentidos
sejam a crítica
da razão

não possa tanta distância
deixar entre nós
este sol
que se põe entre uma onda
e outra onda
no oceano dos lençóis

tudo dito,
nada feito,
fito e deito

Das coisas
que fiz a metro
todos saberão
quantos quilômetros
são
Aqueles em centímetros
sentimentos mínimos
ímpetos infinitos não?

Raros olham para dentro,
já que dentro não tem nada.
Apenas um peso imenso,
a alma,
esse conto de fada.

Nada se leva. A não ser a vida levada que a gente leva.