Grilos com dor-de-garganta, anunciam a noite desembrulhar-se. O luar desaba sob todas as plantas, a virtude morde meu olhar.
Grilos com dor-de-garganta,
anunciam a noite desembrulhar-se.
O luar desaba sob todas as plantas,
a virtude morde meu olhar.
Os sapos à disputar;
gritam re-roendo o som.
Os passos tornam-se passado;
na geometria coagulada
da sola velha
de meu sapato ordinário.
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