As flores são mesmo umas ingratas a gente as colhe depois elas
As flores
são mesmo
umas ingratas
a gente as colhe
depois elas morrem
sem mais nem menos
como se entre nós
nunca tivesse havido vênus
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Vim te trazer flores colhida no jardim do amor
nelas te trago o carinho, a plenitude da vida,
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Cuidado
Quero plantar flores nos caminhos por onde passar
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(…Continue Lendo…)
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O gótico
Eu sou o poeta da escuridão
que semeia em frios jardins
flores mortas
com as pálidas mãos
Sou o ser escuro
que vigia a noite
com o olhar de vampiro
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Despretenciosa e solitária.
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Depois morre.
Ida.