In media res
In media res
No meio das coisas, as coisas do meio:
As pedras, o caminho, o vento…
O vazio que preenche e desconforma
A não-forma conformada em toda sua eloquência
O movi…
Plataforma B (Move)
Plataforma B (Move)
Deveras solto em um mar de sonhos.
Rato corre, corre sonhos.
Limpa, limpa, varre, varre…
Espera, espera, espera, espera…
Espera! Espera.
Cigarro…
Se é Carnaval
Se é Carnaval
#11;#11;Os blocos estão nas ruas, meu amor…#11;
Feito os sorrisos que acompanham as lágrimas#11;
ou as lágrimas que acompanham os sorrisos.#11;#11;
Se as pessoas,…
A Formiga, mais ou menos uns dez Pingos d'água e Eu
A Formiga, mais ou menos uns dez Pingos d'água e Eu
Num dia desses…
De previsão do tempo em desacordo
e céu azul e nuvens brancas,
dando formato a imagens de sonhos
e sol…
Caminhos(in)versos
Caminhos(in)versos
Desnudam-me a arte, o espelho, o tempo e os trilhos.
Mostram-me quem sou, quem não sou,
quem poderia ter sido…
Quem não deveria ser de jeito nenhum!
A…
Todas as faces de uma poesia anacrônica
Todas as faces de uma poesia anacrônica
De qual poesia estamos falando?
Da sua, da minha ou da de Drummond?
A qual classe social pertence os teus versos?
Pois se falas de um so…
<Chiquinho (Sexta-feira treze)>
Quando a morte nos abraça e segue caminhando a nosso lado, falando baixinho em nossos ouvidos os seus segredos mais bem guardados,
ela parece querer que nin…
e_Start (desvício)
e_Start (desvício)
Aí…depois de mais de três décadas olhando só para o chão
ele ergueu a cabeça e contemplou um mundo inteiro
bem na sua frente!
Ele não conseguia entender de …
Tem os dias de glória e os dias de luta
Tem os dias de glória e os dias de luta. Esses são de luta, os de glória tardam, mas não falham. Pode crê!
#luta#positividade#dias#jwpapa
Ao cair da própria altura
Ao cair da própria altura, descobriu que o chão só não é mais duro, do que a falta dele.
#jwpapa#baixas#pessoasO cheiro da morte
O cheiro da morte
Em um desses dias de calor infernal
e sol rijo posto no meio do céu,
a morte nos abraça e não nos larga mais.
Rouba-nos o último sopro de vida restante em nos…
"A poesia é uma espécie de osso, uma dor que a gente transforma em alegria e feito um cão faminto, rói pelo resto de nossas vidas".
"A poesia é uma espécie de osso, uma dor que a gente transforma em alegria e feito um cão faminto, rói pelo resto de nossas vidas".
[O cão que a gente é].
De noite
De noite, o estampido seco dos tiros
o grito de desespero
os corpos dos jovens caídos no chão.
De manhã, o silêncio profundo
o medo
a apreensão.
Vocês viram algo?