Poemas de Mario Quintana

Quando eu morrer e no frescor de lua Da casa nova me quedar a sós, Deixa-me em paz na minha quieta rua… Nada mais quero com nenhum de vós!

Quando eu morrer e no frescor de lua
Da casa nova me quedar a sós,
Deixa-me em paz na minha quieta rua…
Nada mais quero com nenhum de vós!
Quero é ficar com algumas poemas tor…

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CANÇÃO DO AMOR IMPREVISTO

CANÇÃO DO AMOR IMPREVISTO
Eu sou um homem fechado.
O mundo me tornou egoísta e mau.
E a minha poesia é um vício triste,
Desesperado e solitário
Que eu faço tudo por abafa…

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Há noites que eu não posso dormir de

Há noites que eu não posso dormir de remorso por tudo o que eu deixei de cometer.

Sempre me senti isolado nessas reuniões sociais

Sempre me senti isolado nessas reuniões sociais: o excesso de gente impede de ver as pessoas…

O POETA Venho do fundo das Eras Quando o mundo mal nascia

O POETA
Venho do fundo das Eras
Quando o mundo mal nascia…
Sou tão antigo e tão novo
Como a luz de cada dia!

O TEMPO

O TEMPO
Se me fosse dado um dia, outra oportunidade, eu nem olhava o relógio.
Seguiria sempre em frente e iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas…
Seguraria o am…

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Chorar é Lindo

Chorar é Lindo
Chorar é lindo, pois cada lágrima na face
são palavras ditas de um sentimento calado.
Pessoas que mais amamos, são as que mais magoamos
porque queremos que sejam…

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Esta vida é uma estranha hospedaria

Esta vida é uma estranha hospedaria,
De onde se parte quase sempre às tontas,
Pois nunca as nossas malas estão prontas,
E a nossa conta nunca está em dia.

O Verso

O Verso
O verso é um doido cantando sozinho.
Seu assunto é o caminho. E nada mais!
O caminho que ele próprio inventa..

Um poema como um gole d'água bebido no escuro

Um poema como um gole d'água bebido no escuro.
Como um pobre animal palpitando ferido.
Como pequenina moeda de prata perdida para sempre na
[floresta noturna.
Um poema sem outr…

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Na convivência

Na convivência, o tempo não importa.
Se for um minuto, uma hora, uma vida.
O que importa é o que ficou deste minuto,
desta hora… desta vida…

Da vez primeira em que me assassinaram perdi um

Da vez primeira em que me assassinaram
perdi um jeito de sorrir que tinha…
Depois, de cada vez que me mataram,
Foram levando qualquer coisa minha.

Não me ajeito com os padres

Não me ajeito com os padres, os críticos e os canudinhos de refresco: não há nada que substitua o sabor da comunicação direta.

Verbetes

Verbetes
Infância - A vida em tecnicolor.
Velhice - A vida em preto-e-branco.

Por que será que a gente vive chorando

Por que será que a gente vive chorando os amigos mortos e não aguenta os que continuam vivos?