Não

Não, a pior tragédia não é a que tomba inesperada, rápida, definitiva e única como um raio e que pode ser atribuída a castigo divino…Mas a que se arrasta quotidianamente, surdamente, monótona como chuva miudinha.

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Ela era branca, branca. Dessa brancura que não se usa mais. Mas sua alma era furta-cor.

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É sem razão, e é sem merecimento,
Que a gente a sorte maldiz:
Quanto a mim, sempre odiei o sofrimento,
Mas nunca soube ser feliz…

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O poema é uma bola de cristal

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O poema é uma bola de cristal. Se apenas enxergares nele o teu nariz, não culpes o mágico.

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O bom das segundas-feiras, do primeiro dia de cada mês, e do primeiro do Ano, é que nos dão a ilusão que a vida se renova… Que seria de nós se a folhinha marcasse hoje o dia 713.789 da era Cristã?

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No retrato que me faço
- traço a traço -
Às vezes me pinto nuvem
Às vezes me pinto árvore…

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Esse estranho que mora no espelho (e é tão mais velho do que eu) olha-se de um jeito de quem procura adivinhar quem sou.

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