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O amor

O amor

O amor, para ser perfeito, devia ser como o rotífero: morrer num raio de sol, renascer numa gota de orvalho.

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O avarento mais preferiria que o sol fosse

O avarento mais preferiria que o sol fosse

O avarento mais preferiria que o sol fosse de ouro para o cunhar, do que ter luz para ver e viver.

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Nunca houve uma noite

Nunca houve uma noite

Nunca houve uma noite, ou um problema que pudesse derrotar o nascer do sol ou a esperança.

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