O poema é uma bola de cristal
O poema é uma bola de cristal.
Se apenas enxergares nele o teu nariz, não culpes o mágico.
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Um dia
Um dia…Pronto!…Me acabo.
Pois seja o que tem de ser.
Morrer: Que me importa?
O diabo é deixar de viver.
O futuro é uma espécie de banco ao qual vamos remetendo
O futuro é uma espécie de banco ao qual vamos remetendo, um a um, os cheques de nossas esperanças. Ora, não é possível que todos os cheques sejam sem fundo.
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Nada jamais continua
Nada jamais continua,
Tudo vai recomeçar!
E sem nenhuma lembrança
Das outras vezes perdidas
Atiro a rosa do sonho nas tuas mãos distraídas.
Por que será que a gente vive chorando
Por que será que a gente vive chorando os amigos mortos e não aguenta os que continuam vivos?
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DOS NOSSOS MALES
DOS NOSSOS MALES
A nós bastem nossos próprios ais,
Que a ninguém sua cruz é pequenina.
Por pior que seja a situação da China,
Os nossos calos doem muito mais…
Ela era branca
Ela era branca, branca. Dessa brancura que não se usa mais. Mas sua alma era furta-cor.
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