Pelas roupas rasgadas mostram-se os vícios menores

Não há arauto mais perfeito da alegria do

Não há arauto mais perfeito da alegria do que o silêncio. Eu sentir-me-ia muito pouco feliz se me fosse possível dizer a que ponto o sou.

O passado é um prólogo

O passado é um prólogo.

O amor é dos suspiros a fumaça

O amor é dos suspiros a fumaça;
puro, é fogo que os olhos ameaça;
revolto, um mar de lágrimas de amantes…
Que mais será?
Loucura temperada, fel ingrato, doçura refinada.

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Atiramos o passado ao abismo

Atiramos o passado ao abismo, mas não nos inclinamos para ver se está bem morto.

Não basta apenas soerguer os fracos

Não basta apenas soerguer os fracos; devemos ampará-los depois.

O amor não se vê com os olhos

O amor não se vê com os olhos mas com o coração.