Poemas Pequenos

A morte deveria ser assim

A morte deveria ser assim:
um céu que pouco a pouco anoitecesse
e a gente nem soubesse que era o fim…

Quando eu ficava sozinha

Quando eu ficava sozinha, não havia uma queda, havia apenas um grau a menos daquilo que eu era com os outros, e isso sempre foi a minha natureza e a minha saúde.

Morre

Morre! Tudo é tão pouco!
Nada se sabe, tudo se imagina.
Circunda-te de rosas, ama, bebe
E cala. O mais é nada.

Hoje dia de Santo Antonio e Fernando Pessoa

Hoje dia de Santo Antonio e Fernando Pessoa.
Um nasceu no dia em que o outro faleceu.
Se Santo Antonio foi Fernando de Bulhões, Frei António e depois Santo,
Fernando Pessoa foi Ricar…

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Tenho uma alma muito prolixa e uso poucas palavras

Tenho uma alma muito prolixa e uso poucas palavras. Sou irritável e firo facilmente.

Deus lhe deu inúmeros pequenos dons que ele não usou nem desenvolveu por receio de ser um homem completo e sem pudor.

Deus lhe deu inúmeros pequenos dons que ele não usou nem desenvolveu por receio de ser um homem completo e sem pudor.
(do livro em PDF: Aprendendo a Viver)

Poucos suportam perder todas as outras coisas

Poucos suportam perder todas as outras coisas. Há aqueles que se voluntariam para o amor, pensando que o amor enriquecerá a vida pessoal. É o contrário: o amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter. …

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Eu sei de muito pouco

Eu sei de muito pouco. Mas tenho a meu favor tudo o que não sei e – por ser um campo virgem – está livre de preconceitos. Tudo o que não sei é a minha parte maior e melhor: é minha largueza. É com ela…

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Minha liberdade então se intensificou um pouco mais

Minha liberdade então se intensificou um pouco mais, sem deixar de ser liberdade.

Detesto coisas mais ou menos

Detesto coisas mais ou menos, não sei amar mais ou menos, não me entrego de forma mais ou menos

Hoje é dia de muita estrela no céu

Hoje é dia de muita estrela no céu, pelo menos assim promete esta tarde triste que uma palavra humana salvaria.

Tempo Coisa que acaba de deixar a querida leitora

Tempo
Coisa que acaba de deixar a querida leitora um pouco mais velha ao chegar ao fim desta linha.

Esta espécie de loucura Que é pouco chamar talento E

Esta espécie de loucura
Que é pouco chamar talento
E que brilha em mim, na escura
Confusão do pensamento.

Que é que eu faço

- Que é que eu faço? É de noite e estou viva. Estar viva esta me matando aos poucos, e eu estou toda alerta no escuro.

Sou vulnerável às menores bobagens

Sou vulnerável às menores bobagens, às mínimas palavras ditas, a olhares até, e sobretudo, a imaginações.