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Param as fontes a beber-te a face

Param as fontes a beber-te a face.

Nem os olhos sabem que dizer
a esta rosa da alegria,
aberta nas minhas mãos
ou nos cabelos do dia…

Só o esquecimento é que condensa,
E então minha alma servirá de abrigo.

Não exijas mais nada.
não desejo
também mais nada,
só te olhar, enquanto
A realidade é simples e isto apenas.

A inspiração é fugaz, violenta. Qualquer empecilho a perturba e mesmo emudece.

Foi para ti que criei as rosas.
Foi para ti que lhes dei perfume.
Para ti rasguei ribeiros
e dei ás romãs a cor do lume.

Ninguém escreve para si mesmo, a não ser um monstro de orgulho. A gente escreve pra ser amado, pra atrair, encantar, etc.

O essencial faz a vida valer a pena.

Minha mãe sempre disse, que podia esta a pessoa mais triste do mundo, mais bastava me ve sorri, pra ganha de novo a alegria de viver!

Hoje roubei todas as rosas dos jardins
e cheguei ao pé de ti de mãos vazias.

Quando tu passas ligeira,
Sozinha e alegre, a cantar,
Eu, que choro a vida inteira,
Eu rio em vez de chorar.

Sê paciente; espera que a palavra amadureça
e se desprenda como um fruto ao passar
o vento que a mereça.

São sempre assim os pais: quando as esperanças se projetam sobre um filho, o resto são sombras mal reparadas. Que vivam, e Deus os abençoe! Amém.

A felicidade é tão oposta à vida, que estando nela, a gente esquece que vive.

Voa coração, ou então…Arde!